fUCK. Die klote kiekeboer weigert me een automatisch fucking geweer te verkopen. Hij beweert dat 'm enkel klote kippen van jonger dan 3 dagen verkoopt, wat verklaart waarom zijn kiekens aan het spit er uitzien als miniatuurkippen, en uitgedroogde en bedorven charcuturie. Maar dat 'm niet weet waar ik het idee gehaald had dat hij mij een Uzi of ander schoon gerief zou kunnen leveren. Commercant als hij was riep hij toen ik kwaad naar buiten ging me nog na dat zo'n spit waar 'm zijn kiekens aan braad ook een gevaarlijk wapen was, en dat hij die me wou verkopen voor een vriendenprijsje. Ik ben terug naar binnen gaan, heb 'm een toek op zijn bakkes gegeven, en gezegd dat ik zo'n dingen niet meer wil horen van hem. De wanker.

Maar daar gaat mijn fucking wereldheerschappij. Die new world order kan ik nu wel op mijn buik schrijven. 'k Zal nog eens proberen om in frituur tivoli aan een afgezaagde tweeloop te geraken. Die mannen zitten daar toch allemaal in het criminele mannequin wereldje, die moeten me wel een afgezaagde tweeloop kunnen verkopen.

Voor de rest is die bange Robin 'vertel het nog eens, ik snap het niet' Aelbrecht stilletjes in een put in de grond gekropen, niks hoor je daar nog van. Saddam. Loser.

Maar hij is nog altijd geen zo'n grote fucking loser als de fucker van een duits die in mijn huis leeft. Het toppunt van gesofisticeerd zijn voor die kloot is het zuipen onder luid gesmek van fucking zelfgemaakte klote koktails met fucking grenadine. Geef zo'n shit aan een koerd die sinds drie dagen een hongerstaking houdt om hier van de dop te profiteren, en de mens valt direct in een suikercoma. Die fucking klojo is van oost duitsland, en daar zitten precies nog grotere losers dan in west duitsland. Als die fucking gasten uit polen of ander apelanden van 't zelfde gedacht zijn, zijn we er wel mee. Godverdomme.